А у нас сезон дождей,
Льёт которую неделю.
То слабее, то сильней,
Кружит мокрой каруселью.

Это — плата за жару,
Что в году — по большей частью.
Мол, примите ко двору,
И немножечко ненастья.

Сырость мерзкая везде,
От неё — промозглый холод.
Постоянно всё в воде,
Как Венеция стал город.
… показать весь текст …

Злой дождь за окошком смывает твои следы,
И ветер уносит вдаль от меня твой голос…
Движенья руки монотонны, упрямо-тверды,
Бросают в камин нашей жизни короткую повесть.

Сжигаю частичку себя и твои стихи,
Записки и письма, портрет и семейный альбом …
И кучу другой, дорогой для меня чепухи…
Все, корчась от боли, стенает в огне голубом.

Пусть сердце скулит, заточу его в 7 оков,
Не позову, не впущу, то — урок обоим…
Не жду из-за за двери я шорох ключей и шагов…
Казавшийся крепким… корабль затонул от пробоин.
… показать весь текст …

Как же здорово, когда не надо никуда идти, когда у погоды плохое настроение.

В наших субтропиках сезон дождей. Глаза на мокром месте, но сердце и не думает плакать. Оно спокойно, как никогда, и смиренно. Оно как заживающая рана, которую хорошенько промыли — ещё немножко больно, но уже так легко — ведь всё самое страшное позади. Любой, даже самый затяжной дождь обязательно проходит, любая, даже самая глубокая рана, однажды затягивается.